AVENes

Me gustan muchos libros, así que mejor les recomiendo dos autores para que lean la literatura que de ellos encuentren: Julio Cortázar, y Mercé Rodoreda (un poco más difícil de encontrar porque escribía en catalán).

Ahora ando leyendo "Cartas del diablo a su sobrino", de C.S. Lewis. Escrito en los años 40 y dedicado a Tolkien, el autor de "El señor de los anillos", trata sobre las indicaciones del diablo a su sobrino, un diablo menor, para llevar por el mal camino a un hombre. Son algo más de 30 capítulos de folio y medio cada uno, y se lo pueden descargar gratis de Internet. Saludos

Yo estoy leyendo un libro de cuentos llamado Al acecho, del escritor argentino Isidoro Blaisten. Es un autor que falleció hace pocos años y su literatura es de mi agrado.

Yo me estoy terminando un libro, bastante conocido, "el código da vinci" y la verdad que me tiene enganchadísima ya que los temas religiosos mezclados con la ciencia y la ficción me interesan bastante y, bueno, Dan Brown para mí es uno de mis autores favoritos, no sé si coincidiré con alguien en gustos.

Uno que me leí, bastante cortito y que me gustó mucho porque me hizo reflexionar fue el de "Lo que podríamos haber sido tú y yo si no fueramos tú y yo" de Albert Espinosa. Hay criticas buenas y malas, y es más bien de ciencia ficción, pero trata temas como la sexualidad y se ha llegado a tachar al autor de "obsesionado" con el sexo cuando a mi personalmente me parece que trata de reflejar el sexo como algo más espiritual... pero bueno eso ya es según como lo vea cada cual.

Y bueno, esa era mi propuesta, por decir alguno ^^ pero estaré encantada de leer con vosotros y comentar cualquiera que la gente reclame.

¡Un saludote!

Mmhhm... veamosss... El Diario de Ana Frank es un clásico. Junto con Kafka, son los judíos más leídos a nivel mundial, en lo que a literatura respecta. Me llena tanto, que algunas veces (muy muy descabelladas) kisiera estar un rato en la II Guerra Mundial, como una crononauta o algo así, para no imaginármelo, para vivirlo. El asunto con el Diario es que Ana, + o menos a la mitad de su vida en el escondite, se puso a transcribir su propio diario con la esperanza de publicarlo, porque un anuncio que escuchó en la radio o algo así invitaba a la colectividad a presentar testimonios biográficos sobre la guerra -en caso de sobrevivir, claro-. Pero, por otra parte, cuando se murió ella, su mamá, su hermana, todos, terminó la guerra, etc., su padre, Otto Frank, siempre con mucha prudencia, accedió a q se publicara el Diario; pero en edición se quitaron ciertos fragmentos, supongo los que se referirán a cambios corporales, despertar sexual, cosas muy íntimas. Total que aaaaños después, + x esta época que x esa, se puede leer el Diario entero, absolutamente todo lo que escribió Ana. Me gusta tanto el tema que compré "Mis recuerdo de Ana Frank" de Miep Gies, la empleada de Otto Frank que lo ayudó a esconderse a él y a su familia, y como no era judía no sufrió arresto, y encontró el diario y lo guardó con la esperanza de dárselo a su dueña hasta que se enteró que no iba a volver y se lo dio a su padre. Gracias a ella tenemos el Diario, que en la redada en la que capturaron a los del escondite se quedó en el suelo, con otros muchos papeles, x lo que habría terminado en la basura. Es su biografía; pero destaca la parte en la que conoce a los Frank, la IIGM, lo del escondite y la posteridad. Recuerdo tmb con qué dignidad el director de un documental sobre Ana Frank que ganó el Óscar, cuando subió a recoger su premio, llevó al estrado a Miep Gies, anciana ya, y dijo que en realidad el crédito es de ella o algo así, que es gracias a ella que tenemos a Anna, y aunque ella no dijo nada la aplaudieron de pie; véanlo, está en youtube.

Caramba, es la primera vez que doy con este jugoso club de los tiempos prehistóricos de AVEN (prehistóricos para mí, claro está). En verdad es estimulante comprobar cómo antiguos usuarios, ahora cadáveres cibernéticos y reminiscentes desprovistos de vida, albergaban un interés semejante por la lectura al que yo tengo. Bueno, tenía. Digamos que yo desarrollé una predilección precoz por los libros, por la ficción en concreto. A la edad de diez años me empapaba de toda la literatura juvenil que podía abarcar; era verdaderamente un lector insaciable, que fagocitaba todo lo que caía en sus manos sin ningún tipo de distinción. El beneficio intelectual que me reportó aquella etapa de infancia es innúmero, incalculable. Estaba dando mis primeros pasos en el mundo de las palabras, del lenguaje. Esto me abrió la mente de una forma maravillosa; aún hoy, estoy agradecido a todos aquellos libros anónimos, cuyos autores no quiero recordar por haberme ofrecido tantas perspectivas así como haber ampliado distintivamente mi conciencia (palabra tabú, pero da igual). Crecía. Tras un corto pero intenso idilio con la ciencia ficción, mis gustos fueron desembocando en autores reputados, en los clásicos, en lo que yo, por aquel entonces, identificaba como alta literatura. Kafka, Hesse, Tolstoi, Orwell, Mann, Dostoievski. Conste que no los estoy colocando a todos en una misma categoría, no vaya a venir un iconoclasta a lapidarme. El caso es que se podía apreciar una correlación entre la calidad de mis lecturas (calidad que, aún hoy, pongo en duda) y el placer que experimentaba. Parecía de alguna manera que había alcanzado la cumbre, pero lo cierto es que no había acariciado siquiera la punta del iceberg. Nunca volví a disfrutar tanto la literatura, al menos no tan ostensiblemente como en ese período. Curioso efecto: mi facultad de redacción traslucía todo lo que había leído. Los sintagmas, los adjetivos, las expresiones acudían a mi mente como por arte de prestidigitación. Los profesores, allá en los infames tiempos de la escuela, elogiaban mi escritura, si bien algunos tenían ciertas reservas. Había quien la tachaba de pedante y pretenciosa. Figuraos el panorama: yo, un zángano intelectualmente precoz a la par que socialmente inepto, aprovechando cada oportunidad para explayarme, para dar cabida a florituras, para hilar belleza. Lo que con toda probabilidad no advertía, inmerso en mi complacencia, era que mis textos eran un trozo de mierda. Que nunca llegaría a ser como los grandes literatos. Que mis ideas, pese a su proliferación, no tenían nada de extraordinario. Que me encontraba inevitablemente destinado a fundirme con el rebaño, con el vulgo, con los demás (El infierno son los demás, diría Sartre en una afamada obra de teatro). Que a partir de entonces estaría condenado a vivir una existencia, a todas luces y desde todos los puntos de vista, infernal. Aprendí muchas cosas. Aprendí, por ejemplo, que la personalidad es una arquitectura de signo egótico, y que, por mucho que lo intentase, jamás lograría derribarla. También aprendí que, en tanto que coexistimos, nos hallamos sujetos a una serie de ataduras o condicionamientos que los filósofos han dado en llamar determinismo. En fin, son pequeños esbozos, bosquejos de mi vida que he ido recopilando de forma eventual. Como por otra parte era de esperar, el relato se me ha ido de la manos. Terminaré por aclarar ese Bueno, tenía que he dejado caer en la génesis de este incipiente mensaje. Por razones que, ora se infiltran en lugares que escapan a mi comprensión, ora las cazo esporádicamente, caí en una especie de desencanto con las palabras, y, por ende, con el mundo. La metáfora del pozo insondable es de lo más aplicable a mi estado actual. Eso no significa en absoluto que haya dejado de leer; lejos de ello, últimamente me estoy deleitando con la riqueza estilística de Ada o el ardor, de Vladimir Nabokov, uno de mis autores norteamericanos favoritos. No obstante, ya no me dedico a la lectura con la predisposición y el placer y el entusiasmo de antaño. Tal impresión es empíricamente demostrable si ponemos en contraste las horas que otrora destinaba a leer (intensas, apasionantes) y las que a duras penas destino a día de hoy (espaciadas, narcotizadas). Y ése es un hecho que me entristece una barbaridad. En fin, creo que un día de estos debería tomarme una tableta de LSD. Quizá viera la realidad con otros ojos. Quién sabe.

A propósito, esa Historia de la sexualidad a la que alude nuestra fallecida compañera Dudosa en el origen del hilo es un libro que llevo tentando largo tiempo. Algún día caerá en mis manos.

Hola..
Soy algo nueva por aquí en el foro y apenas me estoy adaptando, sin embargo, me encanta leer, y me gustaría comentar acerca de ello.

Me encantan los libros de misterio, así como los de Dan Brown, creo que el único que no he leído de el es el de "La conspiración" y espero hacerlo pronto.

También los policiacos, me encanta las historias de detectives, por lo que me fascinan Arthur Conan Doyle, Agatha Cristhie, Anne Perry y parecidos.

Ahorita estoy leyendo "El retrato de Dorian Grey" de Oscar Wilde y espero empezar a leer pronto "El diario de Ana Frank"
Saludos

Siguiendo con otras recomendaciones... pensé que hablarían de clásicos y famosos, como Cortázar, Conan Doyle, la misma Frank; pero veo que hay aficionados que tmb exploran autores no famosos y no x eso, malos.

He leído El Perfume hace tiempo y concuerdo (y creo q es un asunto tocado a fondo en otro tema del foro) q Grenouille es asexual. Su inusitado y extraordinario talento le hace sublimar su relación con el mundo, con las personas, desdeñando a éstas x naturaleza. Lo + cerca q pudo estar, en todo caso, de amar (q en el libro es como la resolución final del ser humano hasta donde él mismo sabe) es con todo lo q tenía q ver con los olores; de ahí a buscar el perfume perfecto, la composición + excelsa, exquisita, imposible. Pero el perfume es un medio; cuando lo van a matar x haber asesinado a las 25 jóvenes en Grase se da cuenta q aman el perfume, q él ja+ será amado en sí. Bañarse en su perfume final en el lugar d París donde nació es una forma extrema d congeniar esa relación x q otra cosa no puede, no no quiere hacer, y quienes toman un pedazo d él hasta no quedar nada, al final ,sienten amor. En cierta forma, el amor en sí, x + pura q sea la persona q lo porta, está relacionado a principios causales: amamos a alguien por...y ..., y también..., y eso es normal. X eso, al terminar la obra, siempre me dije: si en lugar d haber asesinado x accident a la joven d las ciruelas se hubiera acercado a ella, no como un "oledor", sino como un admirador, a ver en ella algo + q un buen olor... cuán fácil habría sido amarla: se habría casado con ella y jamás hubiera perdido su olor, no se habría dado cuenta q él mismo carecía d él, es decir, aceptar y vivir con la conexión entre su olor (lo q le fascina d ella) y ella misma, en lugar d separarlos. Y claro, d haberse quedado con ella no habría aspirado al perfume perfecto, al d los 25 componentes, aunq sí habría desarrollado una inevitable predilección x el arte d la perfumería. Pero Grenouille no es así; el elemento humano para él carece de importancia -x eso es un excelente asesino-, x eso esta historia alternativa q me planteo tampoco tendría mucho éxito: q tal si ella fallecía primero, o mucho antes? Y él mismo, curioso, habría supuesto q hay mejores olores, en forma natural o x combinaciones.

Respecto a Dan Brown, según he explorado, la verdadera crítica a su obra no está en q haga ficción religiosa (en lo q hay bastante cancha para apabullarlo, dependiendo d qué Iglesia se sienta perturbada u ofendida), sino en q se basa tmb en muchas inexactitudes históricas. Aunq tengo sus libros y no he leído nada, las películas me parecen fascinantes, aunq no d mis favoritas, será x el buen montaje y las buenas actuaciones.

D Pérez-Reverte he leído El Capitán Alatriste: muy estándar, personajes tipo y, siendo una trama ubicada en el Siglo de Oro con datos históricos reales, la comodidad del lector con el relato ficcional (Quevedo espadachín profesional, peleón,buscón, amigo de armas de un sicario?) estará condicionada x ello. Estoy interesada en el Club Dumas y, desde q salió la serie con Kate del Castillo, en La Reina del Sur (no he visto la serie para nada; prefiero leer el libro).

Leí, en otro tema del foro sobre personajes asexuales, sobre El curioso incidente del pero a medianoche, una novela inglesa. La leí y es un dolor de cabeza; disfrutable, pero el protagonista, todo un Asperger, me parece insoportable. Y sí; dicho Síndrome condiciona su inteligencia interpersonal, x lo que no sorprende para nada q parezca asexual, aunque solo tiene 15 años y no se consulta al respecto; no me gusta apresurarme en decir que tal personaje es asexual solo x q no tiene novio o novia siendo joven, hablando de ficcionales: habría que saber cómo desarrolla su vida, ya que no todos pasamos x el mismo proceso, no todo joven heterosexual tiene enamorado o enamorada antes de ser adulto mayor o independiente.

Mi historia lectora es similar a la de Antennaria, con la diferencia que yo sigo disfrutando de mis lecturas como el primer día. Creo, Antennaria, que tu problema puede ser de autoestima, ya que tu escritura es excelente a nivel expresivo y formal y estoy segura de que si incursionaras en la ficción, podrías escribir textos de calidad.

Yo tengo dos pasiones:
1) La danza, por eso fui bailarina clásica y, aún hoy, sigo bailando (otro estilo).
2) La literatura, por eso cursé el profesorado de Castellano, Literatura y Latín y actualmente estoy trabajando en dicha profesión.

Ahora estoy leyendo Profetas malditos, de Frederic V. Grunfeld, un estudio sobre el drama de los intelectuales judíos centroeuropeos en vísperas del nazismo; las personalidades son Freud, Mahler, Einstein, Kafka y otras menos conocidas. Lo compré en una librería de viejo y es muy interesante.

En absoluto me molestan tus comentarios. Verás: yo, cada vez que me pongo a escribir, suscito un singular equilibrio entre ironía y sinceridad. Considero que esa es una de las claves para entender mi infernal mundo, así como mi patológica, casi libidinosa obsesión por llamar la atención. Esta última se remonta (estimo) a los tiempos en que era un párvulo alegre e interesado, fecundo bebedor de una de las energías que mayor relevancia han cobrado en mi vida: la atención. Yo creo que hay algo de verdad en la asunción de que casi todas las neurosis y los problemas psicológicos se fraguan en la infancia. Ilustración: yo, a los diez años, rodeado de niños sonrientes, urdiendo, manipulando, suplicando de formas insospechadas por un minuto más de atención. Pues bien, con el fluir de tiempo he arribado a la conclusión de que tuve una infancia dichosa, demasiado dichosa. Tal felicidad exacerbada fue el punto de partida de mi enfermedad, cuya autoría pertenece a mi subconsciente y no es patrimonio de una sola persona, una enfermedad que, a decir verdad, subyace del espíritu, semejante en ese sentido a una crisis existencial pero de mayor magnitud. Y ahora me tendrás que perdonar pero algo me impide seguir escribiendo. Tal vez, próximamente, extienda mi proliferante verborrea y clarifique algunos puntos, como por ejemplo: ¿qué es lo que determina mis deseos, mis motivaciones más íntimas (en contraste con el cuerpo filosófico de Schopenhauer)? ¿A qué se debe que haya caído en desencanto con la lectura, tanto de ficción como de no ficción? ¿Qué influjo genera el ego en las entrañas de mi psique (esta vez, desde una perspectiva más esotérica)? Por último, agradecer tu interés en un tipo tan sumamente pedante y soporífero como yo. Y eso es todo.

Yo estoy leyendo summerhill de Neill, trata sobre una escuela real que no hay normas salvo las que imponen los propios alumnos, muy reocmendable